Занесла меня в розовый дворик, Утопающий в талом снегу, Смута тайная... Милый историк, Ты прости, рассказать не могу. По столице бесцельно шатаясь, Мимо старых каких-то ворот Шел я, воспоминаньями маясь, Поднял голову, глянул, и вот... Был он пуст, этот обыкновенный И такой удивительный двор, Лишь в углу отставник дерзновенный Мучил палкой персидский ковер Да на лавочке кошка сидела... Но такая тут радость жила, Что и клеточка всякая пела И любая снежинка цвела! Боже мой, где он взял этот колер, Уж не в небо ли кисти макал? Эй, художник, я правда бы помер, Если б двор этот не отыскал! Новостройка, развалины церкви, Дом доходный... Но нет, не грызня - Тихий говор о жизни и смерти, Толкованья,а не болтовня. Воробьев партизанская рота, Деревенский ручей, под хмельком Лепетавший невнятное что-то Заплетающимся языком. Это капель полет или клепка? Капельмейстерской палочки стук? Вот и все. И ни тени упрека. Только радость, и краска, и звук. Я впервые подумал, не пыжась, Но и глаз не сводя с высоты: "Все же главное в жизни - не выжить, А в себе не убить доброты. Да и слава людская не мера, Коль приходится душу скрывать. Ты - любовь. И надежда. И вера. Хлеб тот вечный. И Родина-мать..." Я опомнился... Этого мало! Из окошка, как будто родня, Чьи-то бабушка, внучка и мама, Улыбаясь, глядят на меня!