Битая птица пространства, Голову в пыль не роняй!.. Бешено мечется транспорт, Край обращающий в рай. Вдоль-поперек переехан, Полем распаханным в пыль, Разве откликнется эхом Семивековое: - Ты ль? Вдаль, к пуховым горизонтам, Ветер проносится спать, Медленно падает солнце, В пятницу рано вставать. - О, я не лучше другого, Но, выпуская из рук: - Временем злым не подкован Мой допотопный каблук!